Куклой все ее считали,
Но были чувства у нее.
В журналах про нее писали,
Но было все это вранье.
И каждый день, придя домой,
Она безудержно рыдала.
Ей не хотелось быть такой,
Себя она другою знала.
Умеющую чувствовать, жить
Ценить вокруг себя живое.
Ей так хотелось полюбить,
И в этом было ее горе,
Она ни разу не любила.
Ей это чувство не понять,
О счастье она позабыла,
И не может спокойно спать.
Даже у такой принцессы,
Как ее привыкли называть,
Порой бывают стрессы,
Но ей об этом некому сказать.
Нет у нее ни друзей, ни подруг,
И некому поплакаться в жилетку.
Тогда она решила вдруг
Принять свои таблетки.
Все было просто и легко,
Один глоток, одна пилюля.

Ей не хотелось ничего
Жизнь сорвалась в конце июля.
Она зря затевала игру,
До любви оставалось немного
Уже села она на иглу.
“Умерла в январе, седьмого”